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Je suis très empathique. Cette semaine, alors que je regardais Tom Daley s'étouffer d'émotion en annonçant sa retraite, j'ai aussi eu un peu peur de ne plus jamais participer à des compétitions de plongée.
Et ce, malgré le fait que le mouvement le plus athlétique que je pourrais réaliser sur la plate-forme de 10 mètres serait de sprinter dans les escaliers à une vitesse comparable à celle de Sha'Carri pour m'en éloigner le plus possible.
L'interview de Daley m'a ramené à l'un des souvenirs surprenants d'empathie émotionnelle de mon enfance de baseball : la retraite soudaine de Mike Schmidt, membre du Temple de la renommée des Phillies.
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En tant qu'enfant passionné de baseball, j'ai toujours pensé à Schmidt comme à un cyborg sans émotion qui avait un objectif permanent : écraser les lanceurs des Cubs de Chicago.
En voyant Schmidt enchaîner les home runs sur Waveland Avenue, j'avais l'impression que Skynet avait programmé un Terminator spécialement pour mes espoirs de titre. Quand j'ai prononcé son nom, c'était avec un mélange de crainte et de crainte.
Mais après une opération à l'épaule hors saison qui a conduit Schmidt à s'effondrer de manière inhabituelle pendant les deux premiers mois de la saison 1989, il a choqué tout le baseball en annonçant qu'il prendrait sa retraite immédiatement au milieu d'un voyage sur la route en mai.
Lors d'une conférence de presse organisée à la hâte, Schmidt a commencé à lire une déclaration préparée et a fait des pauses à plusieurs reprises pour tenter de garder ses émotions sous contrôle.
Puis, lorsqu'il a parlé du début de son parcours professionnel, quelque chose s'est produit qui a stupéfié mon moi de 10 ans tandis que je regardais les images sur SportsCenter.
Schmidt a réussi à dire : « Il y a 18 ans, j’ai quitté Dayton, Ohio avec deux genoux très douloureux… et le rêve de devenir joueur de baseball de la Ligue majeure… » avant de fondre en larmes devant mes yeux. Il a ensuite prononcé « Je remercie Dieu que ce rêve soit devenu réalité » d’une voix étouffée par l’émotion avant de devoir s’éloigner.
À cette époque de mon enfance, j’étais un pleurnichard. Et en tant que petit garçon homosexuel des années 1980, si émotif que je sanglotais à chaque fois, que ce soit en perdant au tir à la corde, en écoutant des ballades de Phil Collins ou en écoutant la véritable chanson « Ernest Goes to Camp », j’ai subi beaucoup de critiques de la part de mes pairs.
Le message envoyé par les autres enfants était sans équivoque : j’étais un garçon et pleurer était inacceptable.
Mais il y avait Mike Schmidt — l'un des plus grands joueurs de baseball de tous les temps, qui a semé la peur dans le cœur des lanceurs les plus dominants et qui a écrasé 548 home runs en carrière — pleurant ouvertement pour que le pays tout entier le voie.
Ce n'était pas un moment qui a changé ma vie, loin de là. J'étais encore frustrée et je pleurais à l'école et tous les autres garçons se moquaient de moi.
Cependant, c'était un moment rare où un joueur de baseball m'a laissé voir que pleurer était une réaction normale et acceptable quand on est triste.
Schmidt m’a donné un aperçu de l’humanité dans le baseball à une époque où, comme toute autre icône masculine de l’ère Reagan, les joueurs étaient censés être soit stoïques, soit en colère. C’était l’une des rares fois où j’avais l’impression que le jeu me disait que je pouvais être moi-même, que mes sentiments étaient valables et que même les plus grands de tous les temps ressentaient parfois les mêmes émotions que moi.
L'annonce de la retraite de Daley, 35 ans plus tard, a fait naître en larmes bon nombre de ces mêmes pensées. En dehors de cette intersection particulière de leurs diagrammes de Venn, il n'y a pas beaucoup de façons de comparer une vieille légende du baseball hétérosexuelle grisonnante d'il y a quatre décennies à un plongeur olympique gay d'aujourd'hui.
Mais ce que je n'avais pas compris quand j'étais un petit emo, c'est que pleurer nous unissait tous dans une humanité commune, même les stars du sport. Et il s'avère que c'est une très bonne chose.
Le piège de la soif de la semaine de la MLB
En parlant de pleurer…
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